承熙十七年二月朔，长安雪霁。
雪水沿未央宫瓦槽滴落，声如碎玉。温室殿却门窗紧闭，地龙添了两次炭，热得赤漆鼓面微微起潮，像蓄了一池无声的浪。
刘昕披单衣，赤足立于鼓侧，以指尖试音。
“咚——”
回声沉而短，仿佛被雪吸走了一半。他皱眉，抬手示意。内侍捧来一只小小鎏金匣，匣里盛着去年陇西进贡的“春雷引”——三寸二分长的羚羊角槌，槌头裹烟紫绡，轻若羽，却能把鼓声送出三重宫墙。
“换槌。”
二字落下，董羡自屏风后转出，双手接槌。
指尖相擦，只一瞬，紫绡轻颤，像倦鸟振翅。
刘昕垂眸，声音低到仅两人可闻：“旧狐皮蒙的鼓，受不住春雷引。卿可有法？”
董羡指腹摩挲槌柄，抬眼：“需‘借音’——以人声补鼓，以鼓声载人。”
“如何借？”
“臣请与官家同击。”
殿门随即阖死，铜漏三声，世界被切成一方静室。
刘昕居左，董羡居右，紫绡槌先落——
“咚——”
第二声重叠，两人四指共执一槌，鼓面荡出涟漪，像雪原忽起春风。
第三声，董羡低声诵：
“春雷响，狐火生，
雪底草芽unnamed；
鼓声远，诏声近，
一寸相思一寸烬。”
诵声被鼓声托着，撞向殿壁，又折回，层层叠在两人胸口。
刘昕倏然阖眼，耳廓微动，似在万千回声里辨某一缕错拍。
“再诵。”
董羡换息，声音更轻，却字字贴鼓——
“鼓裂可缝，雪融可消；
唯有人心，不可敲补。”
“咚！”
最后一槌落下，羊角槌柄在两人掌心同时震裂，断口锋利，各划出一道细口。血珠未落，已被鼓面热气蒸成红雾，雾中掺着紫绡碎丝，像早春桃花被风撕碎。
刘昕松手，以指腹抹过董羡掌缘裂口，沾了那点红雾，回手按在自己唇角。
不是吮，只是停驻，像盖一枚无声火漆。
“借音已成。”他抬眸，眼底映着鼓面蒸腾的雾，“此后鼓声，有卿一半。”
董羡收手，垂于袖中，指尖血珠顺着布纹缓缓晕开，像一条不肯结冰的小河。
“臣的一半，只借官家，不借天下。”
刘昕闻言，低笑一声，回身取过案上空白诏板，以紫绡碎丝蘸雾中余红，落笔一行——
“侍中董羡，加领乐府令，掌春雷引，可入禁中鼓室，无奏不许擅止。”
玺印未落，他先以指尖推给董羡：“卿自盖印。”
董羡接过，却未用玉玺，只将掌心那粒将凝未凝的血雾按向朱印槽——
雾与印泥混作一枚淡赤色印，像初绽的樱桃，又像未干的漆。
“咚——”
鼓声在此时自鸣，无人再击，却余韵悠长，仿佛替两人回应——
借音已成，此后同响；
春雷初引，不问归航。
殿外，雪水继续沿瓦槽滴落，声如碎玉；
殿内，更漏忽断，时间像被鼓声敲出一个缺口，悄悄把两段心跳合为一声。
雪霁，天将明。
而赤漆鼓面，那层薄雾终于散去，只留一道极浅的樱色指痕——
像谁替谁，
提前盖好了
下一局春雪的起印。
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